di Aurora Livi
Gino Paoli se n’è andato come ha vissuto: in silenzio, senza proclami, lasciando che fossero le sue canzoni a parlare per lui. È morto a Genova, la città che lo aveva adottato e che lui aveva restituito al mondo trasformandola in un luogo dell’anima, fatto di vicoli, mare e malinconie luminose.
Con Paoli non scompare solo un cantautore: scompare un modo di stare al mondo. Un uomo che ha attraversato la vita con la stessa essenzialità con cui scriveva: poche parole, scelte bene, capaci di aprire un varco.
Perché Il cielo in una stanza non era solo una canzone. Era un manifesto: l’idea che la libertà potesse stare in un soffitto che si dissolve, in un amore che cambia la percezione dello spazio, in una stanza che diventa universo.
Paoli ha portato nella musica italiana una cosa rara: la verità. Non quella gridata, ma quella che si sussurra. La verità di un uomo che ha amato troppo, sbagliato molto, sofferto in silenzio, e che proprio per questo ha saputo parlare a tutti.
È stato un poeta senza compiacimenti, un intellettuale senza accademia, un ribelle senza rumore. Ha amato donne straordinarie, ha sfiorato la morte, ha attraversato scandali, rinascite, silenzi. E ogni volta è tornato con una canzone che sembrava scritta per ciascuno di noi.
La sua voce, negli ultimi anni, era diventata più bassa, più scarna, più vera. Come se avesse tolto tutto il superfluo per arrivare al nocciolo: un uomo che guarda il tempo e non lo teme più.
Con lui se ne va l’ultimo grande della scuola genovese. Ma restano le sue parole, che non invecchiano: resta Sapore di sale, che è un’estate eterna; resta Senza fine, che è una dichiarazione d’amore che non ha bisogno di spiegazioni; resta Una lunga storia d’amore, che è la resa più dolce alla fragilità umana.
Gino Paoli non ha mai voluto essere un monumento. E forse per questo lo diventa adesso, nel modo più naturale: attraverso le sue canzoni, che continueranno a vivere dove lui ha sempre voluto stare — nelle stanze, nelle auto, nelle cucine, nelle vite di chi ama, soffre, ricomincia.
Ha lasciato un cielo senza pareti. E noi, oggi, ci accorgiamo che è ancora lì, sopra di noi.
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